“少校。”
“嗯？”
那个澳大利亚兵压低了声音，脸上的笑意收了一些：“你知道吗？刚才那个加拿大兵，他右臂那个伤，医生说大概率保不住。”
约瑟夫停了一步。
“他自己知道吗？”
“不知道。他还以为打了石膏就能好。”
约瑟夫沉默了几秒。他想起刚才那个加拿大兵翻白眼的样子，还有他笑着说“军衔就是王牌”的声音。
“他多大年纪？”
“二十三，战前在蒙特利尔开卡车。”
约瑟夫没说话。他点了点头，拍了一下那个澳大利亚兵没受伤的肩膀，然后转身走了。
中午他到食堂吃饭。食堂里有牛肉炖罐头、煮土豆、布丁。他端着餐盘找位子的时候，旁边一桌坐了几个后勤兵，正在聊前线的消息。
“听说是十八号那一仗，又推进了一段。”
“推了多少？”
“不知道，反正又送了一批伤员过来，你没看今天早上那几辆卡车？”
约瑟夫没插话。他在角落坐下，一个人慢慢吃完了午饭。
——
下午，约瑟夫回到病房，但并没有躺下。
他披上外套出了三号棚。本来是想去找军需官换个新笔尖，他的钢笔前天磕到桌子上，笔尖已经开始划纸了。但他出三号棚没多久，就看到了一个人。
那个人坐在后花园那条最东边的长凳上。
约瑟夫认得他。
是这间野战医院的主任军医，姓莫里森。他坐在那条长凳上，白大褂搭在长凳另一头。他穿着一件衬衫，袖子卷到肘弯，左边袖口上有一道很大的血迹，已经干了，颜色发暗。
他手里端着一个杯子，约瑟夫看到那个杯子里装的不是茶，是威士忌。
约瑟夫朝他走过去。
