屋里只点着壁炉，跳动的火光把两个男人的影子投在墙上，忽长忽短。空气里全是烟味，浓得能拧出水来。
联合总银行总裁欧仁·邦图和总经理朱尔·费代尔已经在这间屋子里闷了整整一个下午，烟灰缸里堆满了摁灭的烟头。
费代尔本该在去俄国的火车上的。那是一笔大生意，谈成了能给银行的现金流续上一大口气。可今天上午，他在车站台阶上接到消息，二话没说调头就回了，出大事了。
“吧嗒。”邦图又点上一支。
他今天一整天都在盯着那个数字。从开盘起，就有人在不停地兑换股票。兑股票不是小事——兑出去的，是要拿真金白银的。零零散散的兑换从来都有，可今天这个，毫无疑问是要杀死联合总银行来的。
“有消息了吗?“费代尔倚在沙发里，声音压得很低，“是谁?“
邦图狠狠吐出一口烟。
“用脚指头都想得明白。”他咬着牙，把每个字都嚼碎了吐出来，“阿尔方斯·罗斯柴尔德，那个贱货。”
费代尔没接话。他闭了闭眼。这个名字，自打联合总银行竖起“为天主教法兰西夺回储蓄”那面旗子的第一天起，就是悬在他们头顶的那把剑。
“邦图。”费代尔身子往前倾了倾，“光这么干等着不行。我们不知道他手里到底攥着多少子弹。他能持续兑多久?一周?一个月?还是……根本兑不完?”他顿了顿，说出那个最坏的念头，“我真正担心的不是这个。我担心的是储户。只要街面上风声一起，那些把棺材本都存进来的人，会跟着挤上门来提钱。到那时候——”
“我知道!”邦图猛地转身，几乎是吼出来的。他随即意识到隔墙有耳，又硬生生把声音压了回去，“我知道……我能不知道吗?”
他站起来，在地毯上来回踱步，像头困在笼子里的兽。
“今天一天，”他抬起手，手指在空中划出一道往下的线，“我们跌了百分之十五。一天，费代尔。上帝啊。太可怕了。”
火光在他脸上明灭。这张脸，几个月前还是巴黎金融城里最意气风发的那一张，他把联合总银行的股价从几百法郎一路抬到三千以上，他是天主教徒的英雄，是敢跟犹太资本掰手腕的勇士，是里昂那些虔诚商人嘴里“我们自己的银行家”。可现在，这张脸只剩下焦虑，和一种不肯认命的、近乎偏执的火。
费代尔看着他，半晌，从沙发里直起身。
“去找法兰西银行。”他一字一句地说，“求他们拆借一笔，帮我们把这个月末的交割顶过去。只要顶过去，等俄国的生意一落地，股价自己就回来了。”
邦图脚步停住。他脸上的神色变了好几变——犹豫、不甘、最后是某种孤注一掷的决断。
“我现在就去。”他点点头。
“陛下那边呢?”费代尔追问。
邦图的动作僵了一下。
“该死。”他低声骂了一句，声音里头一回露出了底气不足，“拿破仑家族……在我们银行里一个子儿的投资都没有。我实在拿不准，他会不会为我们出手。”
“什么?”费代尔一下子从沙发上弹起来，简直不敢相信自己的耳朵，“我的上帝，邦图，您——你是说，您跟政府，根本没搭上线?”
“不，不是没有。”邦图摆摆手，有些狼狈，“财政部的人我认识几个，递个话不成问题。可陛下……”他摊开手，苦涩地笑了一下，“我一个银行家，凭什么有觐见皇帝的资格?那道门，不是认识几个部里的小官就能敲开的。”
办公室里静了下来，只有壁炉里木柴爆开的噼啪声。
费代尔慢慢坐回去，盯着地毯，像是要从那些花纹里盯出一条活路来。过了好一会儿，他抬起头，眼里带着一种孤注一掷的狠劲。
“看在我们是铁血保守派的份上，”他说，“看在这些年我们替帝国出钱办报、替正统派撑场面的份上。如果法兰西银行不肯救，我们就只能去想办法找陛下了。哪怕跪着，也得把那道门敲开。”
邦图拿起搭在椅背上的礼帽，在手里转了一圈。
火光照着他半边脸。
“是啊。”他喃喃道，像是说给费代尔听，又像是说给自己听，“我们现在，可是铁血波拿巴拥护者了。”
