“五万二。”
“我这边，七万。”比朔夫斯海姆放下笔。
罗斯柴尔德点头。他终于划了根火柴，凑近雪茄，吸了两口，烟雾在火光里盘成一团。
“二月十七是结算日。”他吐出烟，“那天，所有人都得用真金白银交割。邦图没有真金白银。他只有纸。”
比朔夫斯海姆笑了一声。
“我们一起，在十四号之前，把手里的票全抛出去。”罗斯柴尔德的指尖点着桌面，一下，一下，“不留情面，全抛。价钱压到底也抛。市场看见我们抛，就会跟。跟的人越多，跌得越快。跌得越快，跟的人越多。”
“挤兑。”其中一位银行家咽了口唾沫。
“储户会去柜台排队取钱。”罗斯柴尔德弹了弹烟灰，“邦图拿不出。拿不出，门就得关。门一关，那三千零四十的纸，连擦手都嫌硬。”
火苗噼啪炸了一声。
“那些跟着我们抛的小户呢？”比朔夫斯海姆问，语气里没什么分量，像随口一提。
“小户。”罗斯柴尔德把雪茄从嘴边拿开，看着它的红头，“诸位，市场不是教堂。进场的人都拿了筹码，赌帝国一直赢。我们只不过是觉得该收手了，而他们这些人就不是我们的事。”
没人接话。账册翻页的声音很响。
“我们提前在低位接回。”罗斯柴尔德继续，“等门关了，等恐慌烧到顶，等所有人都把票当废纸甩。那时候，我们用一成的价钱，把联合的好资产、巴尔干的矿、里昂的地，一块一块捡起来。”
他终于把雪茄重新叼回嘴里。
“邦图替我们养了三年。”他说，“猪养肥了，该宰了。”
比朔夫斯海姆摘下眼镜，用绒布慢慢擦。两位银行家对视一眼，其中一个伸手去够白兰地，杯子碰着桌沿，发出一声脆响。
“陛下那边？”擦镜片的人忽然抬头，“股市是陛下的脸面。崩了，杜伊勒里宫不会高兴。”
罗斯柴尔德吐出一口长烟。
“陛下要的是法兰西强大。”他说，“邦图这种人，迟早把整个市场拖下水。我们现在动手，是替陛下把脓挤了。挤早一天，烂得就浅一寸。“他停了停，“再说，等尘埃落定，谁手里攥着真金，杜伊勒里宫就得跟谁说话。”
火光跳了跳。
桌子上的座钟敲了十一下。
“那就定在十四号。”比朔夫斯海姆重新戴上眼镜，提起笔，在账册一角写下一个日子，画了道横线。
榕树大街上，利威尔推开诉讼所的门。同事正围着一份行情表议论。有人拍他肩膀，说联合的票今早又跳了二十个点。
利威尔笑着点头，把帽子挂上钩。
距离结算日，还有三十一天。
...
维也纳。霍夫堡宫。
