他把袖子放下来，又说：「后来白刃战，奥斯曼人反冲锋，冲上来的。我刺刀捅了两个。」
顿了顿。
「再后来，送到后方养伤。养了两个月。期间有一次，师长我们师的阿尔弗雷德·冯·克拉耶维奇师长一来伤兵营视察，出门的时候遇上了一股奥斯曼散兵的夜袭。不知道怎么摸过来的，直接在营地后面打起来了。那会儿我伤还没好利索，但拎得动枪，就跟着顶上去了。」
他说得轻描淡写，像是在说自己赶走了几只偷鸡的黄鼠狼。
「师长没事。我又挂了点小彩，不碍事。后来报上去了，给记了三等军功。加上前线轮休，伤也养好了，假期还剩半个月一我就想着，回来看看。」
屋里安静了几秒。风从那扇小窗户吹进来，带着外面核桃树叶子的气味。
二爷点了点头。
「好。」
又点了一下。
「好。立功就好。」
他伸出满是老茧的手，在桌上摸索了一下，拿起那只缺口杯子，又放下了一杯子是空的。他也没在意，只是叹了一口气，目光落在墙上那件旧军大衣上。
「我当年当兵的时候————」他的声音忽然低了下来，变得像是在自言自语，「那时候还没有弗朗茨皇帝。嗐—一也不对，皇帝是有的，可那时候的仗跟你们现在打的不一样。我们那时候打仗，打完了就打完了，该回家种地还是回家种地，没有人给你记什么一等军功，也没有人给你分塞尔维亚的地。」
他擡起左手，把袖子往上撸了撸。小臂内侧也有一道旧伤疤，比赫尔沃耶的浅，但长，从手腕一直延伸到肘弯上面，颜色已经变成了银白色，和周围起皱的老人皮肤融在了一起。
「看见没？老子当年也负过伤。」二爷说，语气里有一种说不清的东西—不是抱怨，不是炫耀，更像是一种隔着漫长岁月回头看时才有的怅然，「四八年的事了。三十年喽。那时候兵荒马乱，匈牙利人闹革命，我们克罗埃西亚人跟着耶拉契奇总督出兵，打布达佩斯。我在多瑙河边上挨了一刀—马扎尔骑兵砍的。」
他把袖子放下来，又拿起拐杖在地上轻轻点了点，像是在给自己的话做注脚。
「那时候，没有什么金克朗，没有什么皇家巧克力公司。仗打完了，上头赏了几个弗洛林，连匹骡子都买不起。我背着这条伤腿走了四十多天才走回这个村子。」
他看着赫尔沃耶，浑浊的眼睛里忽然亮了一下。
「现在好了。你们赶上了好时候。弗朗茨皇帝—」他把这个名字说得很重，像是在掂量一块实心的东西，「这个皇帝，行。」
赫尔沃耶没说话，只是笑了一下。他走到桌边，拎起粗陶水罐—里面还有水—给二爷倒了一杯，又给自己倒了一杯。
「二爷，您先喝口水。」
「少拿水糊弄我。」二爷接过杯子，嘬了一口，「你包里有没有带酒？」
赫尔沃耶愣了一下，然后笑出了声。他弯腰翻了翻帆布包，从最底下摸出一个扁平的铁皮酒壶。
「斯利沃维茨。」他说，「波士尼亚那边产的李子白兰地，在营地外买的。」
二爷的眼睛顿时亮了。
「这才对嘛。
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