那些几小时前还在流水线上死磕装甲钢板、车削大口径炮管的工人们，死死盯着那份散发着新鲜油墨味的号外。
车间里传出重型扳手狠狠砸在生铁工具机上的巨响。
他们太清楚装配一条履带、吊装一台流星发动机需要砸进去多少个绝对工时。
为了节约金属和燃料供应前线，本土开始对平民实行配给制。
他们把机器转速压榨到极限，才将这些重装兵器成批装上货轮送往前线。
现在，战报就这么直白地向他们摊牌：那一百二十辆流星战车确实在沙漠里充当了突击箭头，也狠狠撕裂了敌军的阵地，但最终却因为指挥官的愚蠢，导致补给线彻底断裂。
这些重工业结晶没有被正面击毁在冲锋的路上，而是因为耗尽了最后一滴燃油，被当成一堆废铁，憋屈地被自己人炸毁在了两千公里外的异国公路上。
雨水无法浇灭街头的怒火，反而让威斯霍尔街的气氛陷入极度狂躁。
成千上万的伦敦市民从各个街区涌出，向着唐宁街十号的铁栅栏集结。
没有人撑伞。
冰冷的雨水顺着这些工业区平民的脸颊流淌。
队伍中有刚从夜班下来的钳工，手里还攥着沾满机油的棉纱：有戴着扁平托盘钢盔的防空袭督导员；还有大批穿着黑色粗呢大衣的妇女。
她们的手里紧紧攥着几个月前从中东寄来的家书，信封的边缘已经被雨水彻底泡烂。
她们的丈夫和儿子，就在那个刚刚被宣告全线溃退的集团军里。
这些人刚刚用鲜血、忍饥挨饿和满城的残砖碎瓦，熬过了长达数月的残酷夜间空袭。
他们在防空洞里忍受着地下水的倒灌，把防毒面具挂在胸前入睡，白天爬出废墟继续走向兵工厂的流水线，拼尽全力锻造每一颗子弹，为了让大英帝国的脊梁在轴心国面前挺直。
但现在，前线统帅的致命失误，将他们所有的一切努力砸得粉碎。
唐宁街外围的黑色生铁栅栏前，伦敦警察厅抽调了所有的预备队。
整整三排穿着防水斗篷的警察，将木制防暴盾牌层层叠加，组成了一道肉体挡水坝。
警用马匹的铁蹄在柏油路面上不断打滑，骑警们死死拉紧手中的皮革缰绳，马匹喷出的响鼻声混杂着雨水，显得极度焦躁不安，在人群庞大的推挤力道下不断后退。
几万人的呼吸声和脚步声混杂在暴雨中，没有空洞的政治口号，只有压抑到极致后的爆发。
防线最前方，几名胸前挂着索姆河战役旧勋章的退伍老兵，凭藉着蛮力冲到了最前面。
一名头发花白的老兵用他那仅存的右手，死死卡住生铁栅栏的缝隙。他的左臂在1916
年的索姆河被火炮破片彻底切断，但这丝毫没有削弱他此刻的爆发力。
他的亲生儿子托马斯就在第七装甲师服役。
半个月前寄回本土的家书上，那个年轻人还在字里行间骄傲地汇报，自己挂上了中士军衔，不仅坐进了坦克的车长席，更在连长负伤后临时代理指挥着整整一个装甲连。
而现在，他们全完了。
老兵用力摇晃着栅栏，钢铁连接处发出极度刺耳的金属扭曲声。
“让温斯顿出来！让总参谋长出来！”他额头上青筋暴突，暴雨直接灌进他嘶吼的嘴里，布满血丝的双眼死死盯着那扇紧闭的黑色木门，“我们在天上打赢了空战！我们扛住了上万吨的炸弹！为什么还要在两千公里外的沙漠里重演一次敦刻尔克！把我儿子和他的坦克连接回来！”
人群的推挤不再是盲目的试探，力量骤然加大。
前排的警察被硬生生向后平推了半米，人体与人体之间发出沉闷的挤压声。
“我们在伯明罕的车间里每天干十四个小时！”一名满脸煤灰的装配工冲上前，一拳重重地砸在警察的木制盾牌上，“每一块流星战车的装甲都是我们亲手焊上去的！报纸上说它们被扔了！谁在负责后勤！谁把我们的坦克搞没了！”
老托马斯转过身，用空荡荡的袖管指着唐宁街的方向，极度悲愤地嘶吼：“上一次敦刻尔克，就算将军们搞砸了，本土还有几百条小渔船能去海峡对岸接孩子们回家！这一次呢！第八集团军在几千公里外的沙漠里断了水！他们怎么回来！你们打算让他们游过地中海吗！”
这句话瞬间穿透了所有军属的心理防线。
凄厉的哭声在队伍后方爆发。
几个失去了理智的妇女试图踩着路障边缘翻越过去。前排的警察被迫拔出了挂在腰间的白蜡木警棍，但没有一名警员敢真正挥舞下去。
面对这些在废墟中都没有退缩半步的国民，警方的镇压手段显得极度软弱。
一些年轻警察甚至低下了头，因为他们的亲兄弟同样在那支溃退的军队里。
木制的抗议标语牌在推挤中纷纷折断，尖锐的断裂面狠狠扎在盾牌表面。人群如同极具破坏力的海啸，一波接一波地冲击着最后的防线。
驻守在门后的内阁卫队长，手心满是冷汗，紧紧握着腰间配枪的胡桃木握把。
透过铁栅栏的缝隙，他能清楚地看到那些愤怒到扭曲的脸庞。
退伍老兵胸前的金属旧勋章，在雨水中泛着刺眼的寒光。
局势已经彻底滑向了失控的死角。
这场由前线溃败引发的风暴，正在从根本上动摇大英帝国的政治底座。
如果内阁不能在极短的时间内抛出一个足够平息怒火的交代，把那个导致全军覆没的罪魁祸首推上断头台，这扇黑色的木门，将被国民的怒火彻底粉碎。
