现在他捧着的这个头骨是凉的，硬的，硌手。
他把头骨贴在胸口，两只手抱着，抱得很紧，紧得像是怕被人抢走。
他的眼泪掉下来了，不是哭，是流。
眼泪从眼眶里涌出来，顺着脸颊往下淌，滴在头骨上，滴在他的手背上，滴在那些翻开的、白生生的肉上，和血混在一起。
他跪在地上，浑身发抖，嘴唇哆嗦着，想说什么，说不出来。
他的喉咙里发出“嗬嗬”的声音，像是有什么东西堵在那里，吐不出来，也咽不下去。
他的妻子站在他身后，脸已经白了，白得像纸。
她想跑，腿不听使唤。
想说话，嘴张不开。
她只是站在那里，浑身发抖，看着陈掌柜从坑里又挖出了几块骨头，一根一根的，小的，细的，有的断了，有的还连着。
他把那些骨头拼在一起，拼成了一个孩子的形状。
头，躯干，手臂，腿，脚。
他认得那些骨头，他曾经抱过这副身体无数次，喂饭，洗澡，穿衣服，背在背上，举过头顶。
他认得每一块骨头的形状。
他终于哭出了声。
不是嚎啕大哭，是那种压抑的、从喉咙深处挤出来的、断断续续的哭声。
像是一个人被关在很深的井里，喊救命，喊了很久，嗓子喊哑了，还在喊。
邻居听见了动静，推门进来，看见了满地的土，碎花盆，兰花的根，那个被挖开的坑，坑边散落着的小小的白骨。
他吓了一跳，转身跑了，去叫人了。
不一会儿，来了更多的人。
