陈掌柜蹲下来，直接把手伸进土里，开始挖。
“老爷，你干什么？”
妻子走过来，站在他身后，声音有些发抖。
陈掌柜没有回答，他继续挖，两只手都插进土里，把土往外扒。
土很松，是常年的腐殖土，黑褐色的，带着一股潮湿的、霉烂的气味。
他挖得很快，指甲插进土里，拔出来，带出一团泥。
他挖了几把，指甲断了，血渗出来，和泥混在一起，黑红黑红的。
他没有停，继续挖。
他的手指很快就被土里的碎石和瓦片割破了，皮肉翻开，露出里面白生生的肉。
血顺着手指往下淌，滴在土里，被土吸干了。
他不觉得疼，他的手已经不像他的手了，像是两把铲子，没有知觉，只会挖。
他挖了一尺深，两尺深，三尺深。
他的手指触到了一个硬东西，不是石头，不是瓦片，是骨头。
他把那个东西从土里捧出来，是一个头骨，小小的，颜色发黄，表面光滑，被土浸了很久，带着一层淡淡的褐色。
眼眶黑洞洞的，鼻子那个位置也空了，嘴微微张着，像是在喊什么，又像是在笑。
陈掌柜捧着那个头骨，坐在了地上。
他认得。
不是他认得了头骨，是他认得了这个头骨的大小。
他儿子失踪的那年五岁，头就这么大。
他记得儿子的头靠在他胸口，刚好贴着他的心口，热热的，软软的。
