他只是端起面前的茶杯：“来，以茶代酒。”
林澈也端起了杯子，两只粗糙的白色瓷杯在昏黄的灯光下碰了一下，发出清脆的声响。
“谢谢你，杨哥。”
面吃得差不多了，林澈放下筷子，像是下了什么决心，从包里掏出一张折叠的纸，递给杨帆。
“这是我写的另一首歌。”
杨帆接过来展开。纸上写的不是《缝纫机》，而是一首新歌。字迹依然潦草，但比之前的草稿干净了一些。标题写着三个字：《秋日的光》。
他读了一遍歌词，和《缝纫机》完全不同——这首歌里没有母亲，没有愧疚，没有过去。它写的是一个傍晚，一个人在公园里看到一群孩子在草地上奔跑，追着一个飞在空中的肥皂泡。肥皂泡在夕阳的照耀下折射出五颜六色的光，然后破灭了，孩子们发出一阵惋惜的叹息，但很快又跑去追另一个。
歌词里有这么一段：
“肥皂泡破灭的时候
孩子们发出轻轻的叹息
但他们马上就转身
去追下一个透明的希望”
“秋日的光照在他们脸上
那光没有说任何道理
只是落下来，就落在了
他们张开的掌心里”
杨帆读完之后，把纸叠好，还给林澈。
“这首歌什么时候写的？”
“昨晚。”林澈说，“回去之后，睡不着，写的。”
“写得很好。”
林澈接过纸，低头看了一会儿，然后抬起头：“我想把这两首歌都做出来。完整的编曲，录音，找乐手，做一首能上平台的歌。”
“那就做。”杨帆说。
“需要钱。”林澈直言不讳，“编曲、录音棚、混音、母带，加上乐手的费用，我算了一下，大概需要一万五左右。我自己存了一些，但不够。”
杨帆没有犹豫：“差多少？”
林澈沉默了一下：“八千。”
“我出五千。”杨帆说，“剩下的三千，你可以问问其他人愿不愿意。但不要借，算投资。如果歌上线了有收益，按比例分。”
