他忽然抬起手，从怀里取出了半枚祖铜令。
那半枚令，是他从傀道深处捡来的，只有半枚，断口处泛着极老的铜色。
他把它举到门前。
“咔。”
门缝里，那一片黑，忽然动了。
不是往外涌，是往里缩。
缩得极快，缩成一条黑线，从门缝中间一直缩到门底。
门缝里，露出一点铜色的光。
“三傀归位。”张远低声道，“狱门，开了。”
狱门裂开的那道缝，只够一个人侧身。
铜光从缝里透出来，薄薄一线，落在他靴子前面，像有人在地上划了一刀。
张远没有立刻进去。
他先把半枚祖铜令收进怀里，再把袖口烧焦的那道边摁平。这是他的规矩：进门之前，先把能丢的东西都收好。
然后他抬脚。
缝里不是黑。
是壳。
一层一层贴地叠起来的薄壳，比黑更沉，像有人把一整片夜压成固体，再拿刀削成一寸一寸的片。他踩上去，壳不出脆响，出的是闷的、钝的、像踩进没干透的泥里那种响。
一脚下去，壳陷半寸。
他退半步。
壳自己长回来，长得极慢，长的时候有“沙“声，像有人在底下把土一点一点往上捧。
他侧身让开。
三尊千丈青铜战傀挤进来。
门是铜的，傀也是铜的，铜挤铜，整座门框都在响。
缺左臂那尊先侧身，缺半身那尊用肩膀顶住门缝，头裂那尊最后一个进来，它不低头，头就过不去。
三尊踏在壳上。
“轰。”
“轰。”
“轰。”
三声，一声比一声低。
每落一声，脚下那层壳沉一寸，沉到底，发出一声“咕“，像谁在很远的地方咽了一口。
走三十步，回头看，门已很远。
再走三十步，前面有光。
不是天光。天光是一片，这个是一盏一盏，挂得极低，低得伸手能碰。灯是半截活根做的，根须朝下，须尖上凝一滴白，那滴白一亮一暗，一亮一暗，跟渠底那些白纹一个节奏。
灯后面有街。
他站住，先让三傀停下。
“留在外面。”
三傀不动。它们太大——千丈的铜身挤不进一条三尺宽的巷子。三尊就停在壳与街的交界，半个身子埋进雾里，像三座被埋起来的铜山。
张远一个人走进去。
街道是三条。
第一条卖吃食。摊上一锅黑糊糊的东西，熬得极稠，稠到舀起来能拉丝，摊主用木片刮进碗里，碗是铜的，碗底刻着编号。买的人排队，队排得很直，没有人插。
第二条卖器。铁、绳、灯、凿子、铜片、还有那种一寸长的薄刀，薄得像一片笑。刀摆在最外面，摆得整整齐齐，像摆给人看的。
第三条不是街，是巷子。两边墙上贴满铜片，一片压一片，压到人腰高，压成黑色。
他没往巷子里走，先看那三样东西。
街口左边，一座石台，四尺高，台边一道沟。沟里是血，血是黑的，干了一半，上面有苍蝇。
台上有两个人。
一个已经跪下去了，胸口被人用凿子抵着。另一个人蹲在他面前，手里拿着凿子，正在刮。刮的不是人，是一块铜片——那片铜片上刻着跪着那个人的名字。
刮一下，跪着的人肩膀塌一分。
刮到最后一笔，那人整条脊背像被人从里面抽掉了一节，往前栽倒在台上。
台上的人站起来，把凿子往腰带上一别，跳下台。走过那条沟的时候，脚底踩了一下血，留下半个脚印。
张远看着那个脚印。
街口右边，一个棚子。
棚子不封，只搭了个顶。顶下垂着一盏灯——和别人挂的灯不一样，这盏灯不灭，白得刺眼，白得像烧的是骨头。
灯下跪着一排人。
七八个，跪得很整齐，膝盖都在同一条线上。他们脸上没有表情，也没有伤，只是白——白得没血色，白得像蜡。
一个妇人站在灯边，手里捏着一盏小灯，一盏一盏往下发。她穿白衣，袖口很宽，垂得很低，低到看不见手。
发到第三个人时，她的袖子被风吹起来一线。
张远看见了她袖口下面。
没有皮。
全是根。
他把这一笔记住了，没多看。
街口更远处，有一座山。
不是山，是堆。碎铜、断傀、废灯、烂绳、压扁的铜片，三百万年倒下来的一堆东西，堆得比崖还高。山脚下有雾，雾里露出半截青铜的肩——那是一具废模，比战傀小，比人高，半截埋在堆里，像一个人正在往上爬。
骨堆上坐着几个孩子。
他们在啃东西。啃的不知道是什么，黑糊糊的一团，啃一口，停一下，再啃。
巷口那面墙边，一个摊子，只摆了一张矮凳、一只木盘、一盘秤砣。
摊主坐在凳上，只有一只眼。另一只眼的位置是个凹坑，凹得很干净。
