他把目光从那面墙上收回来。
灰线推到了离城墙十里远的地方，停了。
后面那面人墙，也停了。
天彻底静了下来。
没有号角，没有喊杀，没有谁出来喊话。
那面人墙就那样停在原地，站着。
那道灰气在离城墙十里处凝成了一片灰雾，灰雾里的那些暗色身影纹丝不动，像一排插在虚空里的石桩。
他们的暗红眼睛在灰雾中泛着幽光，密密麻麻的，像一片被点燃的、没有温度的灯。
那光芒不闪烁，不跳动，只是稳稳地亮着，从灰雾的深处一直排到看不到尽头的两端。
城墙上一个年轻修士的手在抖。
他握着一柄长枪，枪杆上的灵纹已经被他攥得发烫。
他旁边的人伸手按住了他的肩，那只手也在抖。
张远靠在墙垛上，闭了闭眼。
他感觉到丹田里，那颗新凝出来的第四道核在缓缓转动着。
那颗核沉而稳，银色的光核表面流转着细密的纹路，将三颗老核之间那些曾经漏风漏雨的空隙填得严严实实。
他的丹田第一次不再像一个借来的院子，像一个自己的家。
然后他睁开眼，看向那面墙。
他能做什么？他不知道自己能不能挡住这面墙。
但他知道一件事。
他不会再站在城墙上，看着别人去死。
他转过身，朝城墙下走去。
那道灰线还停在十里之外，不紧不慢地亮着。
那道灰线动了。
不是整条线一起动，是线的最前面那一层，先动。
那一层界外人从站位里走出来，踩着虚空，一步一步往城墙这边压。
他们走得不快。
每一步落下，脚下的虚空就“咯吱”一声往下陷，陷出一个浅浅的坑，又慢慢合回去。
几百步踩下来，那片虚空像被人用脚底板反复揉过的一张纸，皱得不成样子。
天光在这时候开始暗。
那层压在天上的灰气又厚了一层，灰里透出一点暗红，像远处有人在灰中燃了一堆不旺的火。
光从灰里漏下来的，已经不像光了，像灰色的水，一瓢一瓢地往下浇。
风从城墙外刮过来，带着一股铁腥味，还有一股说不清的、像烂草根泡在泥水里的甜味，呛得人喉咙发紧。
城墙上，几百个银袍修士同时绷紧了手里的兵刃。
最前面那一排人抬起手。
他们的手心里，凝出一团团暗灰色的光。
那些光团往城墙上砸过来时没有声音，落地才炸。
城墙最外一层光幕被炸得凹下去一片，光幕上的纹路从凹陷处开始裂，裂出蛛网般的细缝。
第一声炸响之后，炸响就连成了一片。
噼里啪啦，像有人在城墙外倒了一整车的石子。
光幕上裂的缝越来越多，缝里的光一点点暗下去。
张远站在城墙一角，没有动。
他身边，一个穿灰袍的老修士靠着墙垛坐着。
那老修士头发全白了，脸上一层褶子，深得像刀刻的沟。
他手里没拿兵器，只捏着一块刻着符的玉牌。
他眯着眼，看着城墙外那片黑压压的人，看了很久。
然后他开口了。
声音很轻，像怕惊动什么。
“撑不住的。”
张远没接话。
老修士也不看他，自己往下说。
他手里那块玉牌在指间慢慢转着，转一圈，停一停，再转一圈。
“我们这些人，在飞地里算个人物。”他说，“到了外面，连根毛都算不上。”
他伸出那只捏着玉牌的手，往城墙外指了指。
“你去过几重天？”
“三重。”张远说。
