他忽然叹了一口气。
那口气叹得很长，像一座风箱在漏气。
“那个名字。是你用完的，对吧。”
张远看着他。
“嗯。”
铁七沉默了一会儿。
他弯腰，把那柄重锤重新扛回肩上。
锤头在肩头颠了一下，他伸手扶了扶，才把锤柄摆正。
“以后别用了。”
“嗯。”
“用你自己那名字。”
张远愣了一下。
他看了铁七一眼。
“好。”
铁七扛着锤，转身走了。
走出几步，他回头看了一眼。
“你那名字叫什么来着。”
“张远。”
铁七点了点头。
“记住了。”
他扛着锤，带着他那二十来号灰头土脸的铸兵楼匠人，朝铸兵楼的方向走去。
荒地上的风从无回谷塌陷的方向吹过来，卷着灰白色的尘土和细碎的碎石，将他半边赤膊上沾着的灰吹得四散。
他的背影在灰白的天光下越来越小，最后缩成一个模糊的灰点，融进了远处那片灰褐色的荒原里。
张远站在荒地上，看着那道背影消失在远处，看了很久。
风从他身侧流过，将他洗白的玄袍袍角吹得微微翻卷。
他的手垂在身侧，指尖还残留着方才那一拳打出时的余温。
他收回目光，转身，朝另一个方向走去。
他走得不快，但没有停。
界外大军来得没有征兆。
先是天。
飞地的天，本来是一层压在头顶的白。
那层白不厚不薄，不高不低，像一口倒扣的瓷碗扣在整片飞地之上，从东到西、从南到北，均匀得没有一丝褶皱。
飞地里的人都习惯了那层白。
