两万四千只靴钉踩在碎石地面上，咔，咔，咔，咔。
声音从六百步外传来，不急不缓。这是罗马军团走了四百年的节奏。他们踩过高卢人的尸体、踩过希腊人的城墙、踩过迦太基人的焦土。现在踩着碎石和死马，朝长矛方阵走过来。
方阵里安静了。
三万人看着那片红色的盾墙从六百步外一步步逼近，盾牌连成一面没有尽头的墙。
投枪手站在前排后面，百夫长的头盔在阵线中间隔均匀地散布，鹰徽被高举在阵线中央，金属翅膀在阳光下反射出刺目的光点。
虽然弩炮没了，骑兵没了，但三个军团还在，罗马最精密的杀人机器还在。
他们踩着自己骑兵的残骸往前走。
还有五百步。
塞拉斯在方阵前排深吸了一口气，冷空气灌进肺里，他能闻到风里带过来的味道，汗、润矛油、皮革的气味。
还有三百步。
百夫长的声音从对面传过来，被风切成碎片，听不清词，但能听清节奏，短促、有力、像在数数。
两百步。
对面上千只手同时把重投枪举过肩，铁杆在阳光下闪了一下。
一百步。
百夫长的手落下来。
上千根重投枪同时腾空，遮了一小片天空，方阵里有人本能地缩了一下脖子。
“盾！”
