他往灯下走了两步：四十多岁，中等身量，穿一件不新不旧的褐色袍子，一张扔进任何一条罗马街巷都会立刻被人忘掉的脸。
“塞克斯图斯。”克拉苏在案后坐下，“人挑好了？”
“挑好了，十个。”那人说，“四个跟过我在东方做事，两个前角斗士，一个坎帕尼亚向导，一个会五种蛮语的叙利亚人，还有两个，是干净的生面孔。”
“每一次罗马军都大败。”克拉苏站起来，走到窗边。窗外，罗马城的灯火一直铺到天边，“元老院那帮人翻来覆去只会念一个名字：斯巴达克斯，斯巴达克斯。他们以为砍了那个色雷斯人，事情就完了。”他转过身，“但你把这些战役连起来看，每一仗，罗马都输在开打之前。斯巴达克斯只是那把刀。真正打败罗马军团的，是握刀那只手后面的人。”
“那个希腊人。”塞克斯图斯说，“塞拉斯。”
“塞拉斯。”克拉苏点头，“整个意大利的奴隶现在都在传他的名字——‘自由之神’，说他是神派下来的使者，说他不会输，说跟着他走的人罗马杀不死。”他的手指在案上轻轻敲了一下，“念头这种东西，比叛军难剿。但念头也只是长在一颗脑袋里。”
他看着塞克斯图斯。
“杀掉他。脑子没了，刀就只是一把刀，神使没了，奴隶就还是奴隶。剩下的事，我的军团就能解决。”
塞克斯图斯欠了欠身，退进阴影，没有再发出声音。
