罗马，马尔斯广场。
这支兵权落到克拉苏手里之前，罗马先把脸丢尽了。
广场上理发匠的摊子，向来是全城消息最灵通的地方。这天上午，理发匠给客人刮着脸，朝墙上新贴的选官告示努了努嘴。
“看见没有，执政官的候选名单。往年八个人抢破头，今年报名的——”他腾出一只手，竖起两根手指。
“两个？”
“两个。今早又撤了一个。”理发匠的刀在皮带上蹭了两下，“能不撤吗？现在不撤，起义军那些事，就得落在新官头上。”
椅子上的客人打了个寒噤，下巴上的皂沫都跟着一颤。
隔壁赌档的伙计正扯着嗓子吆喝：“买定离手——赌下一个北上的倒霉蛋是谁！赌他能撑几个月！”人群里有人骂他缺德，伙计把手一摊：“缺德？两位执政官，一个死了，一个灰溜溜带着几十个人回来。副执法官、执法官、执政官……这一年派出去的官老爷，摞起来够铺半条阿庇亚大道了。我开这盘，好歹还留了个罗马赢的碗！”
他喊了一上午。“罗马赢”那只碗里，只孤零零躺着三枚铜币。
——
同一时刻，元老院。
元老院的会，开得像一场葬礼。主持会议的元老把同一句话问了三遍——“谁，愿意接去北方的指挥权？”
第一遍，没人应。第二遍，前排几位打过仗的老将不约而同低头，研究起自己的鞋。第三遍问完，大厅里静得能听见铜炉里炭块塌落的声音。
最终，后排有人站了起来。
“我来。”克拉苏说，“但是我有两个条件。第一，我自己出钱募兵。第二，仗怎么打，元老院谁也不许插手。”
