塞拉斯站在三具还在抽搐的尸体中间，短剑垂在身侧，血顺着刃口一滴一滴往下落。
围观的几百人凝固在原地。
克里克苏斯的手缓缓握上剑柄，剑刃从鞘口露出了一点。
人群的呼吸停了。高卢人的眼里全是期待，他们的头领要出手了。
塞拉斯转过身，看着他，两人相隔十步。
塞拉斯没有举剑。短剑还垂在身侧，血还在往下滴。他的肩膀放松，膝盖没弯，重心没沉，完全不是防守的姿态。
克里克苏斯的目光从塞拉斯的脸上，挪到了他那只垂着的左手，关节松弛，虎口都没收紧。
但就是这只手，十秒之前刚穿了一个人的喉，割了一个人的颈，从背后抹了第三个人的脖子，三个角斗场里滚出来的老手，没一个挡得住。
他认识编辫子那个，在巴提亚图斯的角斗学校里，那家伙赤手空拳放倒过两个日耳曼人，身上四十多道疤，每一道都是从鬼门关上抢回来的。
就是这样一个人，死在了塞拉斯手上。而且死得这么快，快得连举剑的工夫都没有，刀口上的血还没凝住，人就已经凉透了。
克里克苏斯的眼睛在塞拉斯身上来回扫着，他在掂量自己能不能打得过塞拉斯，打得过这个用奇怪招式打败了狼牙，还和斯巴达克斯战平的人。
他握着剑柄的手没有再动。剑刃露在鞘口的那一寸，没有再多吐出半分，也没有缩回去。一滴汗顺着他的鬓角淌下来，他自己却没有察觉。
人群里开始有嗡嗡声。高卢人在等他拔剑，其他人在等他被杀。每多停一秒，那些目光就多烫一分。
