第二天夜里，一个叙利亚厨工翻了墙。
他不在死亡名单上，他连角斗士都不是，只是个在厨房剁了四年菜的杂役。没有人知道他为什么跑。也许是点名那天的气氛压垮了他，也许他早就想跑，只是那一夜终于绷断了。他没有计划，没有同伴，没有路线，趁着换岗的空当，徒手扒着排水沟爬上了北墙。
他翻过墙头的时候，碰落了一块松动的砖。
砖落地的声响惊动了狗，狗叫惊动了守卫。火把从四面八方亮起来的时候，他刚跑出去不到两百步。
守卫们没有立刻杀他，他们把他拖了回来。
清晨，哨声再次把所有人赶到训练场。
北墙下立着一根新的木桩。那个厨工被吊在上面，脚尖刚好够不着地。他已经被打过了，身上的皮肉绽开，看不出原来的颜色。
巴提亚图斯站在木桩前面，手里把玩着一根细鞭，他今天没有笑。
“我做这一行十五年了。十五年里，从我手里跑掉的奴隶，一个都没有。知道为什么吗？”
他抬起鞭子，指了指吊在木桩上的人。
“因为每一个想跑的，最后都会变成这样。”
巴提亚图斯举起鞭子落下去。一下，两下，三下。厨工在第七下的时候不再出声了，身体随着每一次抽击晃动，像一袋被血浸透的粮食。巴提亚图斯又打了几下停了手，把鞭子丢给守卫，掏出一块布慢条斯理地擦手。
“留着。”他说。“吊到他自己烂了为止。”
