塞拉斯穿过训练场，沿着围墙下的窄道往通铺走。经过一间半开着门的储物间时，他看到了纳尔泽。
那个叙利亚少年蹲在储物间的角落里，正用一块湿布擦拭自己的手指关节，那是刚才第三场打出来的擦伤。储物间里面黑黢黢的，只有一线月光从窗缝里透进来。他的眼睛在黑暗中反射着一点月光，像两颗小小的琥珀。
塞拉斯站在门口。纳尔泽抬起头看了他一眼，没有说话，也没有站起来。
“你今晚打的那一场，”塞拉斯说，“用的不是角斗场里的东西。”
纳尔泽把湿布拧干叠好，放在膝盖上。
“你看得出来？”少年说，声音轻而哑，像风吹过芦苇丛，带着一丝叙利亚特有的鼻腔共鸣。
“那套步法走的是弧线，出拳不靠蛮力，专找骨缝和关节间隙，靠走位和精准打击消耗对手。”塞拉斯说，“角斗场里没人这么打，叙利亚沙漠上的打法也不是这个样子。”
纳尔泽低头看着自己擦伤的指关节，沉默了几秒。
“以前商道上遇到过一个人，”他说，“他教了我一些东西。”
他没有说那个人是谁，也没有说教的是什么。
塞拉斯没有追问，追问只会让对方把嘴闭得更紧。
纳尔泽站了起来。
“我不是角斗士。”纳尔泽说。“我是给商队找路的。他们卖了我主人，连我一起打包卖了。”
他把湿布揣进腰带，从塞拉斯身边走过去的时候停了一步，扭头看了他一眼。
“你今晚做的事，我看到了。”他说。“你站在两具尸体中间，两边的人都拿着能杀你的东西，你一件武器都没有。”
