多姆纳是三个高卢人里最年轻的，二十岁出头，入校才三个月，身上的肌肉还带着田地里干活的线条，没有角斗士那种经过系统训练的膨胀感。
伊萨姆比多姆纳矮了整整一个头，但他身手很快。他在叙利亚的沙漠商道上跑过八年驼队，打过沙盗、躲过追兵、被野狗咬过。他的打法完全不成章法，没有任何角斗训练的痕迹，全是求生本能淬出来的野路子——抓沙扬脸、踢裆、戳眼。
多姆纳被他扬了一把沙土迷了眼，接着又被一脚踹在膝弯上跪倒，然后伊萨姆从背后勒住他的脖子，多姆纳的脸从红变紫，双手在空中乱抓了。
塞拉斯开口：“停。”
伊萨姆松开手。多姆纳瘫倒在地上，大口大口地吸气，喉结上留下一道青紫的勒痕。
二比零。
食堂里的空气变了味。高卢人那边没有人再说话，其他族群的角斗士靠在墙上，手臂交叉，脸上的表情，介于看热闹和重新估价之间。
克里克苏斯的下颌肌肉咬得紧紧的，但他一个字也没说。
科尔马克自己走到了场中央，他是三个人里最后一个，也是最难对付的一个。他是个三十多岁的老手，在学校里排得进前十，肩背的肌肉像铁板一样厚实，手臂上刺着高卢部族的蓝色纹身。
叙利亚人翻遍了自己人，也没找到能跟他硬碰硬的，最后推了一个看起来完全不该出现在这里的人上场。
是一个瘦高个的叙利亚少年，下巴上一根胡茬都没有，看起来只有十六七岁的年纪，进学校不到一个月。
食堂里有人嘘了一声。这不像报仇，倒像送死。
那个少年上场之后，站在科尔马克面前，两只手微微张开，膝盖弯着，重心压低，像一条随时准备窜出去的蛇。
科尔马克嗤笑一声，踏步上前一拳砸来，那少年侧身让过，顺势在科尔马克的前手臂外侧击了一掌。力道不大，但角度刁钻，正打在肘关节外侧的骨缝上，科尔马克的拳头顿了一下，手臂发麻。
