“你就是今天那个希腊人？”
塞拉斯转过身。门口站着个五十上下的老头，头发灰白剃得很短，两颊深陷，颧骨撑着一层薄皮，看上去像一具还在走动的骨架。
老头打量着他：“整座学校都在传，你今天在拍卖场上，徒手干翻了屠夫加伊乌斯。”
塞拉斯抬眼看他。
“我是希拉罗斯。”老人抬了抬下巴，“这院子里，连我算上，会说希腊语的不到五个。其余的不是拉丁人，就是高卢人、日耳曼人、色雷斯人、叙利亚人，都是一群听不懂彼此咒骂的野兽。在这种地方，听见自己的乡音，总比听野兽放屁强。”
原来这老头是冲着“同乡”来的。在这座多语混杂、谁都互相提防的学校里，一句共同的母语，是最便宜也最牢靠的一层交情。
“你在这里待多久了？”塞拉斯问。
“十一年。”希拉罗斯说这话的时候脸上没什么表情，“比你早到这个狗笼子十一年。”
十一年。塞拉斯的目光在对方身上多停了一秒。能在角斗士学校活十一年的人，不一定是最能打的，但一定是最会保命的。
“你以前是干什么的？”他问。
希拉罗斯的嘴角扯了一下。
“罗马第七军团，第四大队，第二百人队，百夫长。”他伸出左手给塞拉斯看，腕内侧有一个淡得几乎看不清的纹身，是鹰翼的轮廓，军团服役的标记。“我在西班牙打了六年塞尔托里乌斯的叛军，活着回来了。然后被自己的大队长告发，说我偷拿了战利品，上了军事法庭。法庭判我削去公民权，卖为奴隶。”
