他抬起头，看着霍顿。
“将军，我想请教您一个问题。”
“你说。”
“如果明天有一场进攻，由韦斯特上校指挥，和由林登少校指挥，您觉得哪一个，能让更多的人活着回来？”
霍顿的嘴张了一下，但没有发出声音。
阿尔弗雷德点了点头，像是确认了什么。他站起身，走到壁炉前面，背对着霍顿，声音平静但清楚：
“叔叔——请允许我这么称呼您——我叔公当年在马格斯方丹救您的时候，他救的是您这个人。不是您的肩章，不是您代表的那个阶级。他当时只知道一件事，那就是您要死了，他不能让您死。”
他转过身来。
“您现在拿他救您的这份恩情，当作我应该听您话的理由。他要是还在，他不会高兴的。”
壁炉里的火光映在阿尔弗雷德的脸上，忽明忽暗。
霍顿的脸色变了。
他慢慢站起身，拿起放在椅子扶手上的手套，一根手指一根手指地戴好。
“阿尔弗雷德。”他的声音哑了一下。
“叔叔。”
霍顿看了他一会儿，什么也没说，转身走了出去。
阿尔弗雷德站在原地没动。
他隐约意识到，刚才那番话说出口的一刻，有什么东西已经回不去了。
那不只是他拒绝了一个将军的请求，那是他第一次，站在自己姓氏的对立面。
阿尔弗雷德站在客厅里，低头看着壁炉。
火舌吞吐着，照得满墙的老照片忽明忽暗。其中有一张是叔公穿着布尔战争军服的照片，年轻，精瘦，目光锐利。
他在那张照片前面站了很久。
