步枪弹，够用，但不宽裕。手榴弹，十六枚。M08弹药，最后大约三百发。刘易斯机枪，三个满盘加一个半盘。帕内尔的斯托克斯迫击炮，炮弹还有八发。
他把本子合上，放进口袋。
系统界面在他视野里浮现出来，透明的，叠在战场的硝烟上，那个一立方米的个人储物空间里，还剩最后一点东西：
步枪弹，三个弹匣，九十发。
烟雾弹，两颗。
手榴弹，四枚。
出发前，他把那个一立方米的空间塞得满满当当——步枪弹、手榴弹、烟雾弹、刘易斯机枪弹盘，能装多少装多少。他知道弹药永远比预期消耗得快，但他没想到连个人存货也快见底了。
他把界面关掉，走到战壕南侧，探头往后方看了一眼。
南边是空的。没有援军。没有任何向这里推进的迹象。
奥康纳走过来，在约瑟夫旁边站着，也往南看。
“援军应该来了，”他说，语气平静，“查特里斯中校应该看见了我们的信号弹。”
“应该看见了。”
“那为什么还没来？”
“因为他们也在打。”
奥康纳没再说话。
他们能做的，就是守住。
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十点二十七分。
