“那你有没有办法，把这件事告诉麦格雷戈少校。”
波特又看了他一眼，这回眼神里有点别的东西，“你叫什么名字。”
“约瑟夫·林登。”
“林登，”波特说，“我会提的。但听不听是少校的事。”
“谢谢中尉。”
约瑟夫出来，回去睡了。
从波特到麦格雷戈到预备队，中间隔着三层，任何一层没接上，那枚绿色信号弹，就只会是一道在灰云里散掉的光。
但这是他能做的最后一件事了。
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1915年3月10日，凌晨四点。
天还是黑的，伸手不见五指，战壕里的气温把人的鼻腔冻得发疼。
“起了，”约瑟夫坐起来，拍了拍汤姆的腿，声音压得很低，“都起了。”
汤姆一骨碌翻起来，他穿着靴子睡的。他伸手摸到步枪，然后站起来。旁边的麦克唐纳早就醒了，盘腿坐在那里，把爆破包的绑带重新检查了一遍。
奥康纳那边更省事，他蜷缩着睡的，醒来的时候就直接站起来了。他把枪挂在肩上，打开罐头，往嘴里倒了几口冷牛肉，嚼了嚼然后吞下去，“好，今天也活着。”威尔金斯在他旁边，把水壶盖拧上。
詹金斯和科利在角落，互相帮忙把背包带子扣上，两个人都没说话，但手指有点抖。摩根和弗林挨着他们坐，也陆续站了起来，动作都很轻。
约瑟夫转头，看到威尔把那个皱巴巴的本子从外套里层的口袋取出来，小心地往里放了一张叠好的纸，然后把本子塞回去，压实，拍了拍胸口，确认那里还在。
然后他从地上把步枪拿起来，把帽子往下压了压，站起来。
