墓道里那股子土腥混着朱砂的味儿，被风一卷，直往肺管子里钻。
杨天师一屁股坐倒，半截桃木剑杵在地上，手抖得止不住。钱老三仰在那儿，眼睛瞪着穹顶的星图，手里那枚红绳长命锁勒进了掌心里。斜眼胸口被龙鬼余威撕开，血早凉透了。刀疤脸脖子扭成怪异的弧度，脸上那道疤在昏光下像条僵死的蜈蚣。
“晦气。”杨天师啐了一口，“死了都不安生。”
曹彧没理他，从行囊里摸出个黑陶罐，又掏出那只用了十几年的铜瓢。罐里是自酿的烈酒，度数高，一开盖就呛人。他把酒倒进瓢里，指尖在瓢沿上一抹，一道“离火问灵符”无声燃起。
“曹彧，”杨天师皱眉，“钱老三被控了这么久，魂里全是渣，你硬搜，伤的是你自己。”
曹彧脸色白，嘴唇却抿得死紧：“不搜，永远不知道马天翊到底想干什么。”
他盘膝坐下，咬破舌尖，“噗”地一口心头血喷进火里。
——
祝融火起，紫焰摇曳。
火光不是照向墓室，是往下坠，像一脚踏进了二十年前的雨夜里。
画面抖得厉害，先是一列绿皮火车，哐当哐当往北边去。车窗外的楼越来越稀，最后只剩灰扑扑的厂房。镜头拉近，软卧车厢里坐着个穿中山装的男人，三十出头，头发梳得一丝不苟，腕子上是一块上海牌手表，怀里抱着个襁褓，襁褓里露出半张娃娃脸——四岁大的男孩，睡得正香。
那是吴国青。
城里来的，读过书，以前是昆仑道的挂名弟子，道号“守一”。人长得周正，性子也敞亮，下山那天，师父也没拦，只说了一句：“红尘缘未尽，莫忘根本。”
他后来进了工厂，当技术员，娶了个教书的媳妇，生了一儿一女。四岁的儿子叫吴力，一岁的小丫头还在吃奶。他原本这辈子就该在厂区和家属院里过完，直到那年夏天，旱情闹得邪乎，报纸上不敢写，可地里庄稼成片焦，井里打不上水，老人说，是“旱魃过境”。
昆仑道来信，点名要他回去。
——
火光再跳，换到山上。
雪大，殿宇肃穆。一个瘦得像竹竿的小孩被领进来，面色蜡黄，走两步就喘。道士摸了摸他天灵盖，摇头：“先天不足，活不过十六。”
小孩叫马天翊，乡下穷苦人家生的，爹娘看他活不长，干脆送上昆仑山，图个“修道多活两年”。
吴国青那时已是大师兄，蹲下去，把自己的羊羹掰了一半给他：“慢点吃，没人跟你抢。”
马天翊抬头，眼珠子黑得瘆人，盯了吴国青很久，才接过去。
后来几年，师兄教他识字，教他掐诀，教他怎么用朱砂不抖。马天翊学什么都快，就是不爱说话。夜里他常一个人坐在屋檐下看月亮，手指一遍遍摩挲着自己细得可怜的腕骨。
