1881年的夏天来得格外早。
奥地利，的里雅斯特，一座远离市区的小城镇。
海风从亚得里亚海吹上来，却被城外的松林挡住了大半，只剩下闷热的潮气黏在皮肤上。镇子边缘有一座教堂，石墙斑驳，钟楼上的铜钟已经多年没有敲响。教堂的门从里面紧锁着，窗户也用厚布遮了起来。
从外面看，这不过是一座废弃的、被神遗忘的建筑。
但教堂里面，审讯正在进行。
烛火在潮湿的空气里摇晃，把几个人的影子拉得很长，投在剥落的圣像壁画上。被绑在木架上的中年男人垂着头，呼吸沉重。
“姓名。”
“咳咳，艾尔·布林德。”
被绑着的男人身上没有明显的伤痕，找不到刀口也找不到烙印，可是他坐着的姿势、肋骨随呼吸起伏时那种小心翼翼的克制，分明就是挨过打的样子。打他的人很懂分寸，知道往哪里打留不下证据。
“职务。”
“奥地利突尼斯殖民地殖民军，第二军，第十三旅，少尉。”
“少尉先生，”问话的人声音平稳，没有任何起伏，“您为什么要出卖国家利益。”
“我没有。我没有。”艾尔·布林德的眼神已经有些涣散，可他仍然极力地否认着，每个字都咬得很重，“我是伦巴第-威尼西亚王国伊丽莎白皇后养育所出来的孤儿，从小吃皇室的面包长大。我为帝国流过血，我在突尼斯亲手击毙过几个越境来侦察的法国人。我根本没有背叛过帝国。”
砰。
一声闷响，站在木架旁边的人又是一拳砸了下去，正中布林德的侧腰。少尉的身体猛地一缩，闷哼了一声。
“告诉我们，七天前，你在罗马的布林斯特街区，跟谁见面了。”
“我不能告诉你们。那是机密。”
砰。
又是一拳，这次结结实实砸在腹部。布林德弯下腰，吐出一口带血的唾沫，落在脚下的石板上，溅开一小朵暗红的花。
“呵呵呵。”出乎意料地，艾尔·布林德反而轻声笑了起来，那笑声里带着血沫的腥气，“我严重怀疑，咳咳，你们根本不是什么内务部的警察。你们没有这个权力。军方的行动，轮不到你们来插手审问。”
他抬起头，从乱发的缝隙里看着对面的人，眼睛里有一种被打散却又重新聚拢的清明。
