战争，总是光怪陆离。
身在战争之中的人们，也总是觉得荒诞。
就如同蝮部族人，不知自己该如何去赢。
就如同汉军精锐，也不知自己该如何去赢。
人们厮杀着，像是野兽遵循着本能，撕碎眼前的猎物，或是成为猎物，被撕碎。
当战争打到失去了对胜利的渴望，只剩下本能的杀戮时，不是荒诞，又是什么。
一个惜命的文臣，扑倒强壮的敌人，如恶鬼一般撕扯着敌人的喉咙，荒诞。
一个爱笑的校尉，躺在地上的身上，试图拉弓，又死活拉不动急的快要哭出来，荒诞。
一个见惯战阵的骑尉，用半截大盾割破了敌人的咽喉，却被鲜血灌进嘴中不断地咳嗽，荒诞。
一个从未上过阵的文吏，骑在敌人身上，不断用刀柄砸着对方的脑袋，荒诞。
一个忠勇无二的家丁，竟要靠自家少爷搀扶着杀敌，荒诞。
战场，残忍且荒诞，嗜血且荒诞，冷酷且荒诞，荒诞，荒诞，荒诞且荒诞。
倒下的人，越来越多。
站着的人，越来越少。
浓烟，越来越高。
火势，越来越小。
扔掉损毁的手弩，唐云将弩矢狠狠刺进了敌人的嘴里，一拳又一拳砸着箭尾，直到弩矢穿透了对方的脖子这才作罢。
擦了一把脸上的鲜血，唐云又扑倒了一个瘦弱的蝮部族人。
他能看到对方嘴边淡淡的容貌，十六岁，十五岁，或者更小。
战盔重重砸在了对方的鼻梁上，唐云没有任何手软，臂甲延伸到手腕处的铁钩，扯烂了对方的喉咙。
