又一阵脚步声从巷口传来。
这次更轻，可孟青认得。
她听了十几年，不会认错。
是二叔。
孟远走进院子，穿着一件深灰色的长袍，没有披斗篷，也没有遮掩。
他的脸被月光照着，白白的，没有表情。
他走到黑衣人旁边，停下来，低头看着地上那个简陋的法坛，看了几息，从怀里摸出一个布包，递给黑衣人。
“这是孟雪的头发。上次那根快用完了，这是新的。”他的声音很低，很平，听不出喜怒。
黑衣人接过布包，打开，取出一根头发，用红线系好，和之前那根并排捏在手里。
他闭上眼，又开始念。
这次念得比刚才快，声音也比刚才大，像是进入了某种状态。
铜铃在他手里摇着，“叮叮叮”，一下接一下，越来越密。
陶碗里的粉末开始冒烟，不是被点燃的，是自己冒的，青白色的，和香烟混在一起，凝成一股细细的线，往天上飘。
孟青蹲在井栏后面，手攥着井沿的石砖，指节捏得发白。
她的心跳得很快，快得像擂鼓，可她不敢出声。
她看着二叔站在黑衣人旁边，看着他脸上没有表情，看着他递出那根头发，看着他接过那个布包，看着他站在那里，像一截木头。
她想起小时候二叔抱过她，把她举过头顶，转圈。
她笑得咯咯的，他也笑。
她想起二叔给她带过糖葫芦，从外地回来，总是给她和姐姐带吃的。
她想起二叔教过她写字，握着她的手，一笔一划，很慢。
那些都是假的吗？
还是后来才变成这样的？
