“还有那个卖布的，卖面的，卖花的……都等着吧。这几个凡人，走不到客栈的。”
“未必。”
“你什么意思？”
“没什么意思。看着就是了。”
......
炸串摊子的黑水还没有完全干透。
青石板上的白烟一缕一缕地往上飘，在夜风里打着旋，慢慢散开。
焦油的气味混着夜风里的潮湿，钻进鼻子里，不是臭，是一种说不出的、让人心里发紧的涩。
吕阳站在那片还在冒烟的油渍旁边，低头看着那些正在渗进石缝的黑色液体，手臂上那方帕子被风吹得微微掀起了角。
他把帕子按了回去，系紧了些，抬起头，看向街道前方。
街道很长，两边的店铺一家挨着一家，门板关得严严实实，可那些门板后面分明有什么东西在动。
不是脚步声，是更轻的、像是什么东西蜷缩着往后挪的声音。
窸窸窣窣的，从这一家传到那一家，从那一家传到更远的地方。
像风吹过秋天的芦苇荡，听起来很远，又很近。
刚才这条街上还有很多“人”。
那些穿着各色衣裳、脚后跟不着地、面目模糊的“人”，在店铺之间走来走去，有的挑着担，有的推着车，有的三三两两聚在一起低声说话。
可现在，那些“人”全都不见了。
不是慢慢走掉的，是“呼”的一下，像一群被惊动的鸟雀，四散飞开。
