“什么水平？”
李淳罡想了想，给了一个极其简洁的评价。
“我会认真。”
官道上安静了三息。
洪七公慢慢吸了一口气，把半截红薯皮从嘴角抹掉，脸上嬉皮笑脸的表情彻底收了。
“小砚舟，”他拍了拍陈砚舟的肩，声音压得很低，“这趟……你确定要去？”
陈砚舟没有回答。
他低头看了一眼自己的手背。暗红色的纹路在夜色里一明一灭，和北方天际线上那团红光保持着一致的频率。
像心跳。
像召唤。
“不去的话，”他抬起头，“它迟早会来。”
前方官道尽头，一队蒙古骑兵的火把刚刚亮起来。
李淳罡的手搭上了腰间的剑柄。
“正好。”他说，“老夫三十年没出过剑了，先活动活动。”
火把不多，七支。
标准的蒙古斥候编制——七骑一哨，负责前出三十里侦察地形、清扫暗哨。
七匹马在官道上排成一字纵队，马蹄裹了布，跑起来几乎没有声响。骑兵们身穿轻甲，每人腰挎弯刀，背上插着短弓，动作训练有素。
领头的骑兵抬手，队伍减速。
他看见了官道上的四个人。
三男一女。其中一个老头拎着酒葫芦走在最前面，两个年轻人骑一匹马跟在后面，另一个叫花子模样的糟老头蹲在路边，正在鞋底抠泥。
领头骑兵用蒙古语低声说了两个字。
