但它横在两人之间，纹丝不动，沉稳得像是一座横截山岳的重关。
“我今年六十二了。”
龙景川看着明道，眼角的沟壑微微舒展，眼神清亮如初冬的井水：
“三十年扛枪，三年熬这个乱世。该拼的命拼过了，该宰的杂碎一个没落。富士山那一枪掷出去，我本来就没打算活着折返。”
老人的胸骨缓缓起伏，嘴角勾起一丝近乎霸道的硬气：
“留着这点渣滓，是能多喝两碗稠粥，还是能让我提枪再冲一次阵？都不能。”
“既然都不能，占着茅坑不拉屎，任由它在我这把枯骨里沤成烂泥，日后去底下见了段天河，我都得被那老混蛋指着鼻子骂败家。”
他把手掌往前递了半寸，几乎贴到了青年的风衣领口：
“国长，大明的阵仗够硬，兵甲够利，但要把那片深海砸烂，手里没点能把水煮沸的雷火不行。”
“老头子这点残油，要能在你身上烧起来，这买卖划算。”
没有长吁短叹，没有反复权衡。
门外的近卫军哨兵不知何时将胸膛拔得笔直，牙关咬死，眼眶通红地平视前方。
宋开明张了张嘴，舌根发苦，准备好的一套预后风险说辞生生卡在嗓子眼里，吐不出半个字。
良久，明道起身。
他没说一句劝阻的客套话，亦无半点虚与委蛇的推让。对于一个把一生都压进阵地里的老兵而言，任何多余的退缩，都是对这头白发最深的轻慢。
明道俯身伸出双手，自下而上，稳稳当当地将老人那只苍老粗粝的手掌合在掌心之中。
