宁远关外，八十里。
拓跋部中军大帐里。
拓跋烈手里捏着两块皮质军报，脸色也很阴沉。
“阿史那部，五千勇士，全军覆没？”
他声音不高，却带着一股压抑的暴怒。
看本书，??
下首跪着的一名秃发百夫长，头恨不得埋进地里，声音发颤：
“是……大首领。比阳头人……也战死了。逃回来的……不到十个散骑。”
“独孤忌呢？他那三千人呢？不是让他去截杀那个叫卫昭的汉将吗？”
旁边另一个穿着皮袄、脸上带疤的将领硬着头皮回道：
“大首领，独孤忌将军……也败了。三千人，只逃回来不到五百散兵。独孤忌将军的首级……被汉人挂在宁远关墙上了。”
“砰！”
拓跋烈一脚踹翻了面前的矮几。
酒壶、银碗滚了一地。
帐内所有将领齐齐低头，噤若寒蝉。
“废物！都是废物！”
拓跋烈低吼，胸口剧烈起伏。
“阿史那比阳那个蠢货，五千人打不下一座小城，还被人全歼！
独孤忌更是个草包！三千打五百，让人反杀了？！草原勇士的脸，都被他们丢尽了！”
他喘着粗气，目光扫过帐内诸将。
“你们告诉本帅，这可能吗？嗯？”
没人敢接话。
这事听起来，确实像天方夜谭。
可逃回来的散兵言之凿凿，由不得人不信。
沉默半晌，一个头发花白的老千夫长小心开口：
