林晚晚不放心，出来寻人，在书房里找到了陈清文。
他坐在书案前，手里握着一支笔，正在抄书。
烛火摇曳，照在他脸上，投下深深的阴影。
林晚晚站在门口，看了他好一会儿。
他抄得很认真，一笔一划，工工整整。可他的眉头微微皱着，嘴角紧紧抿着，整个人像一根绷紧的弦。
林晚晚轻轻走过去，走到他身边。
“清文。”
陈清文没有抬头，手下的笔一刻不停。
“以前心情不好的时候，我就抄书。”他的声音很轻，轻得像在自言自语，“只有写字能让我静下心来。可是我抄了这么多，为什么心里还是静不下来？”
林晚晚没有说话。
她伸出手，轻轻握住了陈清文的右手。
陈清文的笔尖一顿，在纸上留下一个墨点。
他看着那个墨点，苦笑了一下：“晚晚，你知不知道，这一个墨点，就会毁了这一本书。我之前抄的那些，全都白抄了。”
林晚晚没有说话，只是轻轻地把笔从他手里抽出来，放在一边。
然后，她捧起他的脸，让他看着自己。
“那是以前。”她的声音很轻，却很温柔，“以前你抄书是为了赚钱，一个字都不能错。如今你抄书只是为了静心，别说是一个墨点，就算里面有错字、白字又能怎样？”
陈清文看着她，眼眶忽然有些发热。
