很黑。
不是那种有月亮有星星的黑，是那种浓稠的、像墨汁一样的黑，从四面八方涌过来，把路、房子、雾，全都吞了进去。
孟羡锦手里那盏小铜灯是唯一的光源，灰白色的光很弱，只能照到脚下两三步的距离。
她没有回头，没有犹豫，朝祠堂的方向走去。
两边的房子已经不再冒烟了。
窗户里的光也灭了。
门还是关着的，但门缝里透出一股味道，不是焦糊味，是另一种味道，潮湿的像是很久没有打开过的老箱子里面的味道。
那些门后面有东西在动，不是在靠近，是在后退。
它们在给她让路。
她不知道这是因为它们怕她手里的灯，还是因为它们认得这盏灯，又或者，它们在等她过去。
走了大概十分钟，路变宽了。
两边的房子不再挤在一起，而是散开了，东一栋西一栋的，像荒地里的坟包。
每栋房子前面都站着一个人，不，不是人，是纸扎人。
和毛钱贵屋子里那些一样，没有眼睛，脸是平的，白的，像一张纸。
它们站得很直，双手垂在身体两侧，面朝同一个方向，祠堂的方向。
孟羡锦从它们中间走过。
它们没有动，没有转头，没有看她。
