那只枯树枝一样的手，攥着背篓的带子，指节发白，青筋暴起。
他在怕，怕的不是身后的孟羡锦，是这条路本身，是路两边那些还在冒烟的破房子，是房子里那些不能看的东西。
“莫看…”老人的声音从前面飘过来，又低又哑：
“两边的房子，莫看，里面的东西在看你了。”
孟羡锦没有转头，但她的余光已经扫到了，左边第三间房子的窗户后面，有一个影子。
不是人的形状，是一个更扁的、更宽的、像是被什么东西压扁了之后贴在玻璃上的影子。
那个影子在动，很慢，像是一只手在玻璃上缓缓地爬。
她收回了余光，直视前方。
前方的路很长，长到看不见尽头，路的尽头是一片灰白色的雾，雾里有光，很弱，像一颗快要灭了的星星。
炊烟从两边的房子里升起来，灰白色的，一缕一缕的，像一根根从地底下伸出来的手指，在无风的空气中缓缓地扭动。
炊烟里有味道，不是烧柴的味道，是烧肉的味道。
焦糊的、甜腻的、让人反胃的味道，从鼻腔灌进去，一直堵到嗓子眼。
老人忽然加快了脚步。
他的背篓叮叮当当响得更厉害了，像是有什么东西在里面拼命地撞：“快走…”
