泽法才缓缓开口，声音低哑，像是被砂纸一寸一寸磨过：“罗克，你知道吗。”
“当那一拳，打穿第一个海贼胸膛的时候……”
他的右手无意识地收紧，粗大的指节在夜色中发出轻微却清晰的脆响。
“我脑子里想的，不是正义，也不是命令。”
“甚至不是‘该不该杀’。”他停了一下，语气变得平静。
“而是——原来人的肋骨断裂时的手感，和训练场上的木桩，完全不一样。”
泽法垂下眼，看着自己的拳头。那只曾被无数人敬畏、也被无数人寄托信念的“黑腕”。
“温热的。”
“脆生的。”
“还带着……”
他轻轻吸了口气，“生命最后的挣扎。”
罗克没有出声，他只是静静听着。
“那个海贼临死前，眼睛瞪得很大。”
泽法继续低声说着：“眼里散发的却不是恐惧。”
“而是错愕。”
“像是在质问——‘泽法中将……你怎么会？？？’”
话音落下，他忽然低低地笑了一声。
那笑声短促、干涩，带着压不住的苦味，在风里几乎要被吹散。
“是啊。”
“连海贼都习惯了......”
泽法抬起头，目光越过船首，落在漆黑的海天交界处。
“习惯了我的不杀。”
“习惯了我的仁慈。”
“习惯了把我的原则，当成他们的盾牌。”
夜色之中，这句话显得格外沉重。
