一个军医坐在桌子后面，看起来疲惫不堪，显然已经检查了几十个人。
“张嘴。”
约瑟夫张嘴。
“咳嗽。”
约瑟夫咳嗽。
“深呼吸。”
约瑟夫深呼吸。
军医用听诊器在他胸口按了按，然后检查了眼睛、耳朵、手指。
“行了。”军医在表格上打了个勾，“身高5英尺10英寸，体重157磅，健康状况良好。通过。下一个。”
整个过程不到五分钟。
约瑟夫穿好衣服走出帐篷，手里拿着那张盖了章的表格。
他想起2026年时看过的史料：1914年的征兵体检，标准简单得惊人。只要你有两条腿，两只胳膊，没有明显残疾，基本就能过。
没人检查你的心理状态，没人问你是否适合战斗，没人在乎，你会不会在第一次炮击中崩溃。
英国需要士兵，大量的士兵，几十万甚至上百万。
所以标准一降再降，流程越来越快。
能拿枪，就行。
就这样，他正式成为英国陆军的一员了。
汤姆也通过了体检，拿着同样的一张纸走出来，脸上洋溢着兴奋：
“我们真的要当兵了！”
“是啊。”
“后天报到。”汤姆说，“我得回去收拾东西……你呢？”
“我也是。”
“那我们一起走？”
“一起走。”
两人走出广场，身后还有更多年轻人在排队。
整个广场充满了兴奋的气氛，像是某种盛大的庆典，而不是送人去战场。
约瑟夫回头看了一眼那张海报——基奇纳伯爵的手指依然指着人群，眼神依然严厉。
真讽刺。
这个发起“志愿募兵”的人，自己会在两年后死于海难，连战争的结局都看不到。
而这些被他的海报吸引来的年轻人，大部分会死在索姆河、凡尔登、帕斯尚尔的泥泞里。
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埃克塞特庄园，傍晚。
消息很快传遍了整个庄园。
约瑟夫和汤姆报名参军了。
