“你他妈拿的什么？！”
温德林愣了。
马斯克一把抓起一排弹夹，怼到温德林脸前面。弹头短粗，口径明显小了一号，这是斯图岑卡宾枪的八毫米弹药，不是步枪用的十一毫米。
“这是卡宾枪弹！”马斯克的声音因为愤怒而变了调，“步枪弹！班长刚才说的是步枪弹！你他妈是耳朵聋了还是脑子让驴踢了？！”
温德林的脸通红，嘴巴张开又合上，额头上全是汗：“我……我听见说的就是——”
“快回去拿！”
他把手里的错误弹药箱往地上一扔，转身就跑。
子弹在他身后炸起了一串土柱。一发，两发，三发，像是有人拿鞭子抽着他的脚后跟在追。一颗流弹嵌进了他右边三步远的地面，碎石崩起来打在他小腿上，但他没有停。两条大长腿蹬着地面，跑得踉踉跄跄但是快。
弹药帐篷里他几乎是用摔的扑进去，在木箱堆里疯狂翻找，直到看见那行白漆标记11。他扛起箱子，转身再跑。
回来的路上枪声已经稀了。
法国人的马蹄声在远去，喊叫声变得模糊、散乱，像潮水退去时拍打礁石的尾声。零星的枪响还在继续，但已经不再密集。
温德林气喘吁吁地跑到石墙后面，把弹药箱重重地搁在地上，双手撑着膝盖，大口大口地喘。汗水把他的金发粘在额头上，脸色发白。
恩里希从石墙后面站起来，拍了拍衣服上的土，走到温德林面前。
温德林下意识挺直了身子。
“记住。”恩里希看着他的眼睛，一字一句，“命令必须服从。不准抱怨。战场上每一秒都是人命，没有时间给你解释，也没有时间给你委屈。听懂了吗。”
“是！”温德林的声音哑了，但回答得很快。
班长恩里希盯了他两秒，没再说什么，转身走开了。
营地渐渐安静下来。法国人没有真正攻入核心阵地，这可能是一次短促的骑兵突袭，也有可能是骚扰，又或者是在掩护什么。不过总算，过去了。
远处有人在高声喊叫。
“担架！我需要担架！”
医护兵跑过来了，两个人抬着一副帆布担架，脚步慌乱。
温德林和博赫丹循着声音看过去。
是那个祈祷的老兵。
他叫洛伦茨，仰面躺在石墙根底下，右边肩膀整个被打烂了。子弹是从前面进去的，在肩胛骨附近开了一个口子出来，血把他半边身子的军装都浸透了，深红色的，黏糊糊地往地上淌，在黄土里洇出一大片。
洛伦茨没有喊叫，但在发出一种压抑的、从喉咙深处挤出来的呻吟，就像野兽濒死时的低吼。他的左手死死攥着那个小木十字架，指节发白，嘴唇还在翕动，不知道是在祈祷还是在咒骂。
医护兵蹲下来往伤口上按纱布，洛伦茨的身体猛地弓了起来，呻吟声拔高了一瞬，又被他咬着牙压了回去。
温德林站在三步外，脸上的颜色一点一点褪掉了。他的嘴唇动了一下，然后突然偏过头去，弯着腰干呕起来。什么都没吐出来，只有胃液的酸味。
博赫丹则没有吐，但他整个人僵在了原地，像一根钉在地上的木桩。他的眼睛瞪得很大，瞳孔里映着火光和血迹，嘴巴微微张着。
更远处还有尸体。
一个奥地利士兵仰面倒在帐篷之间的过道上，胸口被打穿了，军装上洇开的血迹在月光下泛着暗沉的光。他的一只手伸在前面，像是死前在试图够什么东西。不远处还有一具，趴着的，脸朝下埋在土里，后背上开了两个洞，血已经不流了。
还有一匹马。法国人的马。它倒在石墙外面，腹部被打开了一个口子，内脏在地上铺了一滩，还冒着热气，腥味浓烈得像一堵墙。
博赫丹猛地吞了一口口水，喉结上下滚动了一下。他把目光从那匹马身上移开，但视线无论落在哪里，都是血，又或者是其他不该在地面上的东西。
一只手落在了他的肩膀上。
马斯克下士站在他身后，步枪挎在肩上，脸上的表情不再是玩世不恭，也不是愤怒，而是一种很平静的、甚至有些疲惫的神色。他看了看博赫丹，又看了看还在一旁干呕的温德林。
“记住了。”
“最重要的是活下去。”
他拍了拍博赫丹的肩膀，没有再多说一个字，转身朝医护兵那边走去，蹲下身子，帮着把洛伦茨抬上了担架。
