一个中年男人，五十岁上下，戴着一副黑框眼镜，头发梳得一丝不苟，白大褂熨得笔挺。
他站在唐爱军的床前，居高临下地看着他。
那个眼神，让唐爱军愣了一下。
冷淡。
鄙夷。
甚至，带着一丝恨意。
唐爱军不认识这个大夫，但那个眼神让他本能地缩了缩脖子。
“唐爱军，能看见吗？”武学义开口了，声音没什么温度，“看着我的手指，告诉我是几。”
他伸出两根手指。
“二。”唐爱军说。
武学义换了三根手指。
“三。”
又换了一根手指。
“一。”
武学义收回手，在病历本上记了几笔，语气平淡：
“手术成功。视力恢复情况良好。
你现在看东西会有些模糊，正常现象，三个月内会逐步完全恢复。
出院后每天按时滴眼药水，口服消炎药一天三次，每次两片。
一个月后来复查。”
他把病历本夹回床尾，抬眼看着唐爱军，
“好了，你可以出院了。接你的人呢？”
唐爱军怔住了。
接他的人？
谁？
他下意识地脱口而出：“我、我也不知道……我打个电话行吗？”
武学义没说话，只是朝护士站的方向扬了扬下巴，然后转身走了。
