这三年，只有他一个人被死死钉在过去。
他还是会突然走神，想她坐在沙发角落里啃零食的样子，想她站在厨房里叮叮当当手忙脚乱的声音，想她每次犯懒窝着不肯起床，被他一把拽起来时发出的含糊抱怨。
知道她的地址以后，他以为自己会立马过去。
但他没有。
一天，两天，一个星期，一个月。
时间一点一点地滑过去，他始终停在那个地址面前，迈不出那一步。
不是不想去。
是怕。
他这辈子没怕过什么。
但他怕容寄侨见到他的那一刻，表情是平静的。
也许会带上一点点惊讶，也许是局促。
也许是那种碰见了一个久未联系的旧识、出于礼貌勉强寒暄两句的客气。
她甚至可能会大方地问他一句在京城过得好不好。
然后干脆利落地转身，走进他完全插不进去的人群里。
他只是一个被归档的、翻篇了的、不值得再花心思去纠结的过去。
段宴胃里再次翻江倒海，剧烈的绞痛顺着神经末梢直冲天灵盖。
他走进卫生间，双手死死撑在洗手台边缘。
脊背弓起，对着水池一阵干呕。
声响沉闷压抑。
除了几口泛酸的苦水，什么都吐不出来。
……
正月初七。
京城的年味还没散干净，路边的红灯笼和彩旗挂着没人摘，风一吹晃晃悠悠的。
