2028年12月1日。清晨。
灾难发生后第532天。
这一整个十一月，嘉余营没死人，也没活得像个人。
两百多号人像蚂蚁一样，把冷库周边的废砖烂瓦全翻了一遍。
围墙补起来了、窗户封死了。最大的成果是打通了冷库地下的深井，不用再去藕塘冒险担水，但代价是油料见底，发电机彻底成了摆设。徐强的伤好了一些，就是肌肉得恢复一阵子。
天冷得比去年更快。往年的嘉余，最冷不过零度上下，现在刚进十二月，气温就跌破了零下十五度，跟往年的极端最低温差不多。
冷库月台上的铁锅冒着白气，霉红薯干磨成粉，在沸水里翻滚出黏稠的黑泡。
苏玉玉握着长柄铁勺，手腕干瘪，青色的血管凸在皮下。她面无表情地撇掉水面浮着的谷壳和泥沙，抬起、倾倒。
每勺分量必须一致。
排队的人排成单列，没人说话，只有吞咽声和风声。
“这他妈是给人喝的？”
一个转运站收编过来的壮汉盯着碗里的稀糊，手里的不锈钢碗晃动着，“昨天还有两块红薯疙瘩，今天就剩这刷锅水了？老子昨天扛了一天砖，就值这一碗水？”
白朗斜跨一步，挡在他身前，低声说：“想喝就端着，不想喝就滚。”
“滚？陈老大死了，大坝也炸了，你让老子往哪滚？”壮汉梗着脖子，眼球上布满血丝，盯着勺里的黑水，“周涛活着的时候，好歹能让老子吃上块肉……”
“咔哒。”
