“拖不动。”于墨澜摇头，“死重。再拖，头车的离合器也得烧。”
后面的人群突然骚动起来。
那种骚动不是因为车坏了，而是带着一种惊恐的、压抑的低鸣。
“孩子……孩子咋不动了？”
“老张！你家小子！哎！”
于墨澜心里咯噔一下。他顾不上手疼，快步走向车斗后方。
在堆满煤袋和杂物的角落里，那个叫老张的汉子正跪在黑雪里。他怀里抱着一团破破烂烂的东西——那是他的儿子，十三岁，还是十五岁？看不出来了。
孩子缩在几层麻袋下面，身体蜷曲成一个不可思议的角度。那种姿势不是睡觉，而是为了留住最后一点热量，把自己极度压缩后的本能反应。
但这会儿，他舒展不开。
脸是青紫色的，像是一块放久了的淤血。嘴微微张着，嘴角挂着一丝白霜。鼻尖已经没了血色，呈现出一种半透明的蜡黄。睫毛上结着晶莹的冰珠，遮住了那双半闭着的眼睛。
老张跪在那儿，两条腿像是没了知觉，深深插进黑灰色的渣土里。他的手疯狂地搓着孩子的脸，动作机械、粗暴，甚至把孩子脸上的皮都搓破了。
“醒醒……到了……就要到了……”
老张的声音像是从破碎的风箱里漏出来的，“你看……煤带回去了……咱家那个炉子……今晚就能烧了……就要过年了啊……你妈给你留了白面……”
没人说话。周围的人围成一圈，像是一群看着同类倒下的企鹅。大家的眼神里甚至没有太多的悲伤，只有一种感同身受的、彻骨的寒意。
徐强走过去，单膝跪下。他摘下手套，把手伸进孩子破棉袄的领口，摸向颈动脉。
停了五秒。
徐强的手抽了出来，带出一股微弱的、正在迅速消散的热气。他站起身，冲站在外圈的王诚，面无表情地摇了摇头。
那是一种不需要语言的判决。
在这个温度下，一个本来就营养不良、在那段泥泞路上耗尽了体力的孩子，就像一盏油尽灯枯的灯。火苗晃了一下，就灭了。灭得悄无声息，甚至没有挣扎。
王诚走过来。他的目光在孩子青紫的脸上停留了一瞬，然后迅速变得坚硬如铁。
“把人抬下来。”
他的声音在风里显得格外刺耳，“腾车。把煤和物资匀到另外两辆车上。这辆车不要了。”
老张像是没听见。他还在搓那张已经冰凉的脸，嘴里念叨着关于白面和过年的呓语。
“老张。”李明国蹲下去，想要去拉他的胳膊，“孩子……走了。”
这两个字像是一根针，扎进了老张麻木的神经。
他猛地抬起头，那双眼睛里布满了血丝，红得吓人。下一秒，他从身边的工具箱里抓起一把生锈的重型扳手，跌跌撞撞地站起来，指着王诚。
“你说什么？”
老张浑身都在抖，那种抖动带动着扳手在空气中划出颤抖的弧线，“你再说一遍？那是俺儿！他就是睡着了！你他妈想把他扔了？还要四天就是大年三十了！我要带他回家过年！”
