贯天拳起，走直线。
拳不求响，只求不偏；力不求大，只求不断。
一套打完，额角不见汗，呼吸反而更稳。
屋外很静。
守在院外的人大概在等他摔杯、砸门、骂一句“凭什么”。
可屋里只有拳风擦过衣角的轻响，一下又一下，像把刀慢慢磨亮。
叶霄收势，坐回桌前，指节轻轻一叩。
“嗒。”
像落子。
他看着院门，语气平静：
“关着也好。”
“不用见人，省心。”
说完，他又起身，继续练拳。
灯火压得低，铃不响。
屋内拳路不停。
叶霄不像被扣押，倒像自己闭关，不急、不燥、不吵。
只把扣押当清净，把压迫当磨刀石。
半个月后。
雾还挂在总堂檐下。
偏院更静，只剩拳路落地的细声。
叶霄站在屋中央，袖口挽起，掌心微汗却不热。
贯天拳起手。
拳锋送出时，空气像被拧出一道线。桌上烛火没晃，桌角那点灰却“唰”地抖起一道细痕。第二拳落下，他脚跟一沉，地砖没响。
屋角木凳腿却“吱”一声，往外滑了半寸。
不是踢到。
叶霄停住，指节轻轻一攥，又松开。
那股劲没散，像终于肯听话，乖乖回到骨缝里。
明劲成！
命格光字一闪。
【焚天呼吸法·入门：358/900】
【六桩·圆满】
