许长卿跪在那里，一动不动。
他不觉得悲伤。
真的不觉得。
他只是忽然发现，自己很想杀人。
想得五脏六腑都在烧，烧得那具空空如也的丹田，都开始发烫。
“看见了么。”
秦士选的声音从头顶飘下来，悲悯得像在念一篇祭文。
“她到死，都在替你挡刀。”
“第一次，她是人，为你死了一回，第二次，她连人都不是了，已经不认得你——却还是替你死了一回。”
“而你呢？”
老儒生负着手，慢慢踱近，一字一字，像钝刀割肉：
“你连一滴眼泪，都挤不出来。”
“泥腿子，你摸摸自己的胸口，问问自己——”
“你配么？”
许长卿没有回答。
他低着头，从怀里，缓缓摸出了一只壶。
一只巴掌大的黑壶。
壶身粗糙，刻满扭曲的符纹，壶口塞着一枚乌木塞，看上去平平无奇，像路边摊上三文钱一个的劣货。
煞气壶。
秦士选的目光落在那只壶上，眉头忽然微微一皱。
许长卿拔掉壶塞，将壶口，对准了这片天地。
