书店关了，文人散了，母亲陪嫁的那些刺绣，被锁进箱子最底层，再也没拿出来过。
李研玉来到了东北。
再后来，成分被重新划定。
那些曾经让她骄傲的东西，书香气、好出身、精致的教养，都成了需要遮掩的“问题”。
她学会了低着头走路。
学会了在人前少说话，学会了把会的东西藏起来，学会了做一个“本分”的女人。
嫁人、生子、操持家务。
日子过得小心翼翼，生怕露出一点“小姐”的影子。
那一身好手艺，只敢在家里用，给孩子做衣裳，给自己纳鞋底，从不对外人提起。
几十年下来，她几乎忘了自己是谁。
忘了自己识字，还有父亲曾经摸着她的头说“你是块玉”。
她只是个老太太。
会干活，但老了，有手艺，但不值钱。
经历过，但没人想听。
那些年，她把“研玉”两个字，深深地藏起来。
藏到连自己都忘了，那是什么意思。
直到今天。
叶文熙握着她的手，说“李姨，我们都信你”。
她忽然想起七岁那年，父亲的眼神。
那眼神和叶文熙的眼神，忽然重叠在一起。
原来这么多年，她一直在等这句话。
那块玉，一直没有碎。
只是蒙了尘。
叶文熙和张云霞后来留下来，跟她讲了又讲。
她用简单易懂的词语，跟她解释怎么把自己的经验提炼出来，怎么把自己的手艺分享出来。
“李姨，你不用担心。咱们做所有新事情的时候，不要去想怎么样才能做得最好。”
“而是先去做。哪怕只是先讲个开头，我会陪你一点点梳理。”
“跟缝纫没关系的杂七杂八的那部分事，都交给我，我来写，你来讲。”
“而专业的那摊，就交给你了。”
