枯槁老人躺在干草上，浑身发抖。
他的头发更白了，稀稀拉拉的，掉了一大把，散在干草上，像一摊灰。
他的脸更皱了，皱纹更深了，像是有人在上面拿刀子又刻了一遍。
他的嘴角有血，不是鲜红的，是黑的，黏糊糊的，像熬坏了的糖浆。
他从嘴角淌下来，淌到下巴，淌到脖子，淌到衣领上，把那些本来就分不清是泥是血的污渍又染深了一层。
他的咒被破了。
那朵花，那朵他从没见过的花，不知道从哪儿来的，
它冲进了孟雪的身体，把他藏在最深处的咒烧成了灰。
他的反噬来了，来得比他想象的要快，要猛。
咒术师最怕的就是反噬，你给别人下的咒越毒，反噬到自己身上的时候就越重。
他给孟雪下的咒，是花了三年时间炼成的，用了几十个人的血，几十个人的发，几十个人的骨灰。
他以为没有人能破，可有人破了。
他的身体在烂，他的肝，他的胃，他的肠，正在一点一点地融化，像冰块放在火上，从外往里，从里往外，同时化。
他疼，疼得想叫，可叫不出来。
他的喉咙已经被血堵住了，只有“嗬嗬”的声音，像破风箱拉动的声音。
他不甘心。
他活了这么多年，炼了这么多年的咒，杀了这么多人，不是为了死在一个地窖里，死在一滩黑血里，死在没有人知道的地方。
他要看看，是谁破了他的咒。
是谁，用一朵花，把他三年的心血烧成了灰。
他用尽最后的力气，把双手举起来，举到胸前，手指交叉，结成最后一个印。
他的嘴张开，血从嘴角涌出来，他没有擦，闭上眼，开始念。
声音很低，很哑，像是从地底下传上来的。
