他跪在那三根香前面，双手撑在地上，额头抵着泥土。
他开始念，声音很低，很沉，像是从地底下传来的。
马德胜听不清他念的是什么，只觉得那声音钻进耳朵里，凉飕飕的，像有一条蛇在后背爬。
周老七念了很久，念到那三根香烧了一半，念到他的额头在泥土上磕出了一个坑。
他把嘴里的血喷了出去。
血雾散开，落在香灰上，落在黄纸上，落在路边的野草上，落在空气里。
那些血珠没有落地，它们悬浮在半空中，一颗一颗的，像红色的珍珠，在黑暗里发着幽幽的光。
然后那些血珠开始动，不是飘，是在画什么东西。
它们在空气里画出一道一道的纹路，像字，又像符，弯弯曲曲的，看久了让人头晕。
周老七的头抬起来了。
他的脸上全是血和泥，混在一起，看不出原来的样子。
他的眼睛闭着，嘴巴还在念，念得越来越快，声音越来越大。
他的手在地上摸，摸到了那沓黄纸，抓起来，举过头顶，然后在自己的头上、肩上、胸前、背后，一一点过。
黄纸没有着火，可它们在融化，像冰一样，化成水，渗进他的衣裳里，渗进他的皮肤里，渗进他的骨头里。
马德胜闻到了一股味道。
不是血腥味，不是纸焦味，是一种他说不出的气味，像是老房子里积了几十年的灰尘忽然被扬起来，又像是埋在土里很久的棺材被人挖开了。
他忍不住咳了一下。
周老七睁开了眼。
他的眼睛变了。
不是黑色的，是灰色的，像蒙了一层雾。
那层雾在慢慢散开，散到眼角，散到眼眶，散到整张脸。
他的脸也变了，不是原来的那张瘦削的、颧骨高高的脸，是另一张脸——比他老，比他瘦，比他更像死人。
