她伸出手，摸了摸那个歪了的“德”字。
指尖碰到木头的纹路，凉凉的，滑滑的。
她的眼眶有些发酸，但没有哭。
她不知道自己在等什么。等一个永远不会回来的人，等一个永远不会响起的脚步声，等一句永远不会再说的话。
可她就是坐在这里，不想去睡。
那张床太大了，被子太宽了，枕头太高了，什么都不对。
她宁愿坐在这张硬邦邦的椅子上，对着这块冷冰冰的牌位，也不愿意回那个房间。
风吹了一下窗户，窗纸“哗啦”响了一声。
她没抬头，以为是风。
然后她听见了脚步声，很轻，从门外传来，走到门口，停了一下，然后门被推开了。
她抬起头，看见了一个人。
青衫，方巾，手里拿着一卷书。
白白净净的，眉清目秀的，站在门口，月光从他身后照进来，把他的影子拉得很长。他的脚下，没有影子。
云娘的心跳了一下。
不是第一次见了，可每次看见他还是会心慌。
她深吸一口气，把那股慌乱压下去，看着他：“你来了。”
书生走进来，在门槛上坐下。
他没有坐椅子，也没有坐蒲团，就坐在门槛上，背靠着门框，把书放在膝盖上。
月光照在他脸上，白白的，没有血色，可他的眼睛很亮，像两颗星星。
“你又一个人坐在这儿。”他说。声音不高不低，清清朗朗的，像是山里的溪水。
云娘没有回答。
