次日清晨。
天色未亮。
校场上还笼着一层薄薄的晨雾。
大多数士兵还没有起床。
只有零星几个早起的老兵在活动筋骨，打着哈欠，还没有完全清醒。
张远从城楼上走下来。
来到校场中央。
他没有叫任何人，没有通知任何人。
只是站在那片被晨雾笼罩的空地上。
双脚分开与肩同宽，缓缓抬起双手。
他开始打拳。
第一式。
极慢。
极稳。
手臂从胸前推出时，像在推动一面无形的墙壁。
一寸一寸地向前推进。
没有动用任何修为，没有引动任何天地之力。
就是一个普通武卒在练最基础的拳法。
校场边缘，一个老兵揉着眼睛路过。
他随意扫了一眼。
然后他的脚步停住了。
他盯着张远的动作，看了很久。
忽然说不出话来。
他也说不清自己为什么停下来。
只是觉得那个人的动作，有一种说不出的东西。
很普通，很平常。
但每一个动作，都像是踩在某种节拍上。
一种他没有感知到、却让他的呼吸不由自主跟随的节拍。
