他走得很慢，沙地上留下深深的脚印，风一吹，又没了。
“干什么？快回去！”
帛遗腹厉声喝道。
大战一开，掌风剑气到处飞，梁进这时候闯进来，和送死没什么两样。
可梁进充耳不闻。
他抱着小虫，走到臣兹和女人的尸体旁，蹲下来，把小虫放在他们中间。
臣兹的手被绳子绑着，已经僵硬了，掰不开。
梁进就用沙子把那只手埋起来，让小虫靠在他肩头。
这样一家三口便不会分开了。
他看了一会儿，然后在一旁坐下，解下背上的三弦琴，调起音来。
黑袍老者见状，饶有兴趣：
“他是什么人？”
一个能在两大高手即将厮杀时还敢闯入战场的人，不是有底气，便是没脑子。
这年轻人既不像有底气的样子，也不像没脑子的样子，倒是让老者有些好奇了。
帛遗腹回答：
“他是一个行吟者。”
“这是我们两个的事，跟他无关。”
黑袍老者依然看着梁进，嘴角挂着一丝玩味的笑：
“他好像要弹唱？”
“我倒是想要听听，他这个时候会弹出怎样的曲？”
说完，他笑了。
他身边的那些骑手也跟着一起大笑。
笑声粗野，在沙丘间回荡，惊起几只停在废墟上的乌鸦。
只有帛遗腹眉头微皱。
他始终搞不明白，梁进想干什么。
这个时候弹唱，是疯了，还是怕了，还是别的什么？
他不知道。
梁进已经调好了琴。
他拨了一下琴弦，琴声沙哑，在风里颤了颤，像一声叹息。
他看了看臣兹的尸体，又看了看那广袤的天空，天空很蓝，蓝得不像是要杀人的日子。
他闭上眼睛，口中唱道：
“西漠风沙卷寒日，荒城野戍人烟寂。
昔有小吏掌行粮，薄名自署收粮郎。
郎本寒门布衣客，不忍苛政伤阡陌，
奈何军符星火急，镇西侯欲拒边敌。
羽书昨夜过流沙，西漠六地尽征禾，
老稚流离田亩废，侯家金甲照山阿。
道逢羸母携稚子，破褐遮身面如纸，
膝下唯有半囊粟，欲留朝夕哺幼子。
吏呼催逼声何厉，军法如山难回避，
夺粮一去空庭冷，母子相扶泣荒垒。
去后风沙掩旧扉，不闻啼声闻饿鬼，
母僵子卧草莱间，白骨零乱无人埋。
小吏归舍心如割，夜对残灯泪暗落，
自问何颜食君禄，逼死孤贫罪莫赎。
掷却公牒弃官袍，只身逃向莎兰皋……”
梁进的声音不高，甚至有些沙哑，可那歌声像风，像沙，像从很远的地方飘过来的云，在每个人耳边低低地回旋。
他唱的是那个收粮官的故事。
鸠摩天什激动得浑身发抖，扯着嗓子喊：
“他唱的是臣兹！”
“行吟者唱的是臣兹的故事！”
他曾经和梁进一起听臣兹说过那些往事，在灶火边，在酒囊传递之间。
他记得臣兹说那些话时的表情，低着头，不敢看人，像做了天大的亏心事。
现在那些事被梁进唱出来了，唱得这么好，这么悲，这么让人心疼。
臣兹死了，可他的故事活下来了。
以后会有人记得他，会有人唱他，会有人为他掉眼泪。
一个籍籍无名的小人物，也能像那些大人物一样，被世人传唱千古。
黑袍老者却已经失去了兴趣。
他期待的是这个行吟者被吓破胆，跪下来歌唱他的英姿，唱他的威风，唱他如何收服了这个不听话的徒弟。
可这行吟者唱的却是一个死人，一个他连名字都懒得听的小角色。
他撇撇嘴：
“没意思。”
他抓起手杖，身形一纵，再度朝帛遗腹冲了过来。
